Les nuits, il survivait en clown triste
Le matin laissait ses phrases en suspens
Midi rien
L’après-midi parfois en juillet l’échappée d’un cycliste
Puis les soirs s’enchaînaient aux matins
Il survivait en clown triste
Sur ses jours de gisant, le temps n’avait plus prise
Un quart de mot et des poussières... 