Odette fonctionnait à la griotte : une griotte par copie. 40 copies, 40 griottes.
Les griottes macéraient dans un bocal d’eau-de-vie posé sur son bureau. Sa correction finie, Odette était ivre. Mais tous les élèves avaient la moyenne. Elle pouvait alors rouler sous la table et dormir du sommeil du juste.
Sa femme est assise dans le hall de l’hôtel. Comme il la croit ailleurs, et qu’elle s’est fait couper les cheveux, il ne la reconnaît pas:
– Tiens ! pense-t-il, une jolie femme!
Quand, assise dans le hall de l’hôtel, elle voit passer cet homme au regard amoureux, elle ne reconnaît pas son mari.
– Chic ! se dit-elle, Georges Clooney est descendu ici !
Il fit un sandwich de rien avec deux tranches de vide, embrassa sa poupée qui dit “pschitt”, ouvrit la fenêtre.
Le vent l’emporta, léger et libre, comme un ballon invisible.
La mort n’est rien ; et la mort de quelqu’un est tout. »
Cioran (Cahiers 1957-1972) NRF Gallimard
Comme les années précédentes il avait pris des photos géolocalisées des tombes, il retrouvait maintenant facilement ses défunts avec son GPS dans le dédale des cimetières urbains. Les satellites veillaient au grain et ça lui plaisait assez que du ciel viennent les adresses des morts. En se déplaçant, il chipait des fleurs sur les tombes. Synthétiques, naturelles, jaunes, rouges, blanches, violettes. Il obtenait des bouquets hétéroclites mais, in fine, présentables.
Quand la voix métallique lui disait dans l’oreillette qu’il était arrivé, il stoppait net en imitant, par une légère contraction du fond de la gorge et un pincement des lèvres, le couinement des freins et le crissement des pneus. Il se comportait à pied comme s’il était en voiture : il faisait donc une rapide manœuvre pour « se garer » toujours en marche arrière, les yeux face à la stèle, dans les allées X, Y ou Z des parcelles A, B ou C des division Nord, Sud, Est ou Ouest des cimetières visités. Vroum! Vroum! Demi-tour à droite, deux pas en arrière, un pas en avant. Vroom ! Vroom ! Moteur enfin coupé. Quelqu’un passant par là l’aurait pris pour un fou. Il mettait les fleurs dans d’affreux vases en ciment gris. Qu’étaient devenues celles de l’année précédente ? Faisait une prière en latin. S’admirait de pouvoir mêler, dans de telles circonstances, modernité et tradition. S’efforçait de ne pas penser. Et surtout pas aux morts. Garder les yeux au sec. Ne pas être triste.
Chaque fois, il l’était quand même. Les pitreries ont leurs limites. Il aurait aimé savoir où étaient leurs âmes? Alors, machinalement, il tapait d’un doigt AME sur le clavier digital du GPS. Le petit appareil interrogeait le lointain satellite. Il entendait la voix métallique répéter patiemment: recalcul recalcul, recalcul . Le ciel prenait son temps. L’indication tombait enfin, toujours la même: faites demi-tour, faites demi-tour, faites demi-tour. Il éteignait le GPS. Il pouvait retrouver seul la sortie.
Il m’attrape par la main et on se colle à la fenêtre pour regarder la pluie.
–Ennuyons nous ensemble.
Mon ami est fou, il se prend pour Louis XIII. Mais on me dit que j’exagère, que s’il l’était vraiment, il se prendrait pour Napoléon.
http://lorgnonmelancolique.blog.lemonde.fr/2009/04/06/un-homme-a-sa-fenetre/
– Hep! Toi, là-bas?
Althusser m’interpelle ?
Non, c’est le gardien de la salle des sports qui veut examiner la semelle de mes tennis. Des gravillons pris dans les rainures pourraient rayer le parquet.
Il agite une brosse, je dois obtempérer. C’est le rituel humiliant pour accéder à l’aire de jeu et à l’instant de gloire.
http://www.cairn.info/article.php?ID_ARTICLE=CM_067_0222
http://www.ciepfc.fr/spip.php?article47
http://ledroitcriminel.free.fr/dictionnaire/lettre_a/lettre_a_as.htm
Assis sur son trône, il dit qu’il n’aime du pouvoir que le plaisir de ne pas l’exercer.
Son sujet l’écoute, tête baissée, et pense :
– Bon Dieu ! Pourquoi c’est lui le chef ?
Depuis qu’il porte une arme, il est devenu un autre homme. Plus posé, plus sociable. Conscient du danger qu’il fait courir désormais aux gens qu’il rencontre, il se soucie beaucoup plus qu’avant de ne pas les irriter.
Au contact de l’eau, le cachet rond s’agite, s’amincit, s’enfonce, se délite tandis que les bulles crépitent. Quand il a disparu, il ne reste qu’une fine poussière blanche. Je fais tourner un peu le verre et l’eau redevient limpide. Le liquide doux-amer me tranquillise. J’ai peur des pluies acides depuis que j’ai vu le chat pris par l’orage se dissoudre sur le gazon du jardin dans d’atroces miaulements. Le jacuzzi est silencieux. Sally qui prend son bain moussant n’a pas refait surface. C’est reposant.
Sous un second pseudo j’ai ouvert un nouveau blog où j’ai écrit comme premier article que j’avais déjà un blog mais sous un autre pseudo. Dans le premier article du premier blog j’avais annoncé que j’ouvrais un second blog sous un nouveau pseudo. Il me fallait alors utiliser un troisième blog pour raconter tout ça et lui donner du sens. C’est fait.
Un quart de mot et des poussières... 